Блог поэтессы 
Ирины Доморенок
твой источник вдохновения...
"Руки пахнут мандаринами". Отрывок из рассказа

Город М занесло снегом. Наступила полноценная зима, а я даже и не заметила. Снегом были наполнены карманы пальто, варежки, ботинки, снег восседал на шапке и прятался за шиворот, и я неслась к Бублику со всех ног, чтобы рассказать ему о всей этой снежной манке, а еще сказать:

- Привет, я так скучала, - выпалила и замолчала.

И вдруг резко вспомнила, что сегодня я в этой своей дурацкой шапке, и что кажется под ней волосы уже взмокли, и румянец начинает проявляться на лице и дышу, как запыхавшаяся собака. Черт, черт, да я вообще гадкий утенок, и чего бежала-то? 

- У тебя такие губы горячие, - Бублик легко меня поцеловал и улыбнулся. - Как ты это делаешь, да еще в такой мороз?

Я тоже улыбнулась. Я не знала, что ему ответить. Я никогда не знала, что ему отвечать.
Это одна из тех ситуаций, когда ты нормальная девчонка, умеешь неплохо выражать свои мысли, умеешь быть обаятельной, милой, и историю рассказать смешную и мысль философскую толкнуть. И вцелом все тебя считают забавной, а иногда не по годам развитой и даже талантливой. А тут Бублик, стоит, смотрит, дышит, и кажется, что любое мое слово для него пустота. Кто бы мог подумать что я, кусок эмоций, импульсов и зарядов, вечно чиркающая зажигалка, так стремительно теряю себя в присутствии обычного парня, с которым даже поговорить серьезно нельзя, может он и книжек никогда не читал? А я ведь столько могу ему рассказать, я ведь ходячая кладовая цитат и стихов. А ему кажется это совсем неинтересным, он только может смеяться и головой потрясывать, словно отряхиваясь от моих глупостей.

- Карэ, давай уже прекращай. Усну ведь, ей богу. 

Совсем забыла, меня зовут Карэ. Конечно, у меня есть имя, самое обычное. Но нам порой так нравиться давать свои имена, на первый взгляд, самым обычным вещам. Словно этим, как по волшебству, мы навсегда присваиваем их себе. Вы спросите почему "Карэ", наверное, из-за моей прически, хотя Бублик любит говорить, что Карэ сильная комбинация в покере. Но скажу вам по секрету, что мне все равно как меня называют, главное, что при этом чувствуют. 

Я стою рассказываю про свой снег, а бублик уже заскучал. И глаза-щелки лапают стены домов и скользкие улицы, и улыбочка это полудурацкая ждет веселья, ждет продолжение праздника.

Как же так случилось, как же так произошло, что однажды я впустила этого человека сначала на свою кухню, чтобы просто накормить гречкой, обронить пару строчек, шуток, глупостей, почувствовать его руки под своей майкой и осадок того, что он такой же как и все. Ничего особенного. Я пропустила тот момент, когда он успел поселиться в моей голове, вот со всеми своими вещами, квн-овскими шуточками, со своими текстами, с кружкой любимого голландского чая и вечным космосом внутри. И главное спокойно так разместился, без стеснений, комплексов и планов, свесил ноги, сидит, обезьянничает. Нахал, нахал! Вот бы сейчас завалить его в снег, засыпать, запеленовать, чтобы он так же как и я наелся вдоволь, наглотался этой зимы, а потом так протянуть ему ладошку и сказать:

- Пошли, милый, чего разлегся?

В квартире было тепло и пусто, мои соседки, где-то гуляли по зимним улицам, а Бублик успел снять верхнюю одежду и уже появился в дверях моей комнаты в темных джинсах и белой футболке и опять с этой дурацкой улыбкой во все зубы. Раскрыл руки и заключил в объятья. Высокий, широкоплечий... 

"Опять сводит с ума" - метнулась мысль в голове. Невозможно, просто невозможно на него смотреть, какой же он сегодня хорошенький, и расхаживает такой довольный по комнатам, и эта его белая майка... Разве может вид одной майки сводить с ума? Захотелось немедленно его прогнать, вытолкать на коридор и еще бросить вслед какую-нибудь обидную фразу, чтобы он убрал свою любимую улыбочку и поплелся к себе.

- У меня есть печенье для тебя, - Бублик потряс пакетом.

- Мило, - я в спешке прятала исписанные листы со стихами (целый день накидывала новые строчки и сама не заметила как написала два стихо, о нем, о нем, о ком же еще?) И мне вдруг так захотелось залезть к Бублику под эту его майку, коснуться кожи, вдохнуть и там остаться... Я нахмурилась. 

- А еще есть мандарины - Бублик потряс вторым пакетом. 

- Мандаринки, - я засмеялась, - ура, ура!

Мы сдвинули две кровати, уселись напротив окна и обложили себя оранжевыми фруктами, скоро их запах заполнил всю комнату. 
Я не видела бублика на Новый год, и думала что он уже никогда не приедет, и вот первые дни января и он у меня. Зима. Мандарины. Бублик.

- Поцелуй меня, - попросила я. 

- Я ем, - Бублик увлечено жевал и чистил новую мандарину.

Ни с одним человеком я так не любила целоваться как с ним. Все всегда слишком торопились, слишком хотели все успеть, накидывались, захватывали... А Бублик, он другой... Он умеет ловить момент, задерживать его, растягивать пока не начинают таять стены, никогда не думала что можно целоваться не целуясь. Когда мои губы в миллиметрах от него, и так можно играться до бесконечности, а потом хочется выть, потому что это сводит с ума, кажется,что если не дотронешься, мир рухнет и хочется просить его: пожалуйста, пожалуйста, можно я тебя попробую, можно я получу хоть один кусочек тебя, нет, вру, одного кусочка мне всегда мало. И он уступает, поддается моим мысленным просьбам... А потом все перестает иметь значение. 

Бублик увлеченно жевал. Никогда он не будет делать то, чего не хочет, и просить бесполезно. Он как и я живет порывами и если у него прилив чувств, то можно утонуть от его эмоций, можно утонуть в его нежности. Но, всегда есть его "но", которое отрезвляет, стирает все то, что казалось было секунды назад. Бублик неуловим. И я понимаю что никогда, никогда он не станет другим. Его нельзя приручить, нельзя подсадить на себя, нельзя удержать. Может,поэтому иногда рядом с ним на меня накатывает такая тоска. "Смерть придет, у нее будут твои глаза", - Цветаева как всегда бьет в точку.

- Знаешь что? - немного подумав сказала я.

- Мммммм?
- Возьми меня как-нибудь с собой, в свой город С.
- Тебе там не понравится, и вообще этот город не в твоем духе.
Я поджала губы. Прям нож в сердце. "Нет, Карэ, тебе не место в моей жизни, я прихожу и ухожу когда захочу, а ты... Ты лучше пиши свои стихо и ни о чем не думай..." 

Я тысячи раз представляла как Бублик возьмет меня с собой, так сказать познакомить, представить своим друзьям. Вижу как он будет в своей привычной манере здороваться-обниматься, широко улыбаться, говорить всякие милости. А потом пододвинет меня вперед и скажет что-нибудь наподобие такого: "это Карэ, она пишет стихи и не умеет шутить, но она мне нравится". А потом в течение вечера будет тормошить рукой и приговаривать: "малей, малей..." Мол чего ты такая кислая, улыбнись, посмотри как это делаю я.." И будет улыбаться, улыбаться, улыбаться... Нет, мне не вписаться в его жизнь, в его мысли и желания. 
- Что будем смотреть сегодня? - Бублик вклинивается в мысли и отрезвляет.
- В погоне за счастьем, - отвечаю я. 
- Воу, там крутой негритенок! - Бублик расплывается в улыбке. 
- Мне тоже нравится, - я улыбаюсь в ответ и тяну руку к его почищенной мандаринке.

Читайте также:
Дом, где живет любовь
Чудеса в рождественском носке
Научи меня летать!
Копилка воспоминаний
Создание зимней атмосферы. Инструкция по применени...
Учимся расслабляться и "чистить" свой мо...
Всего комментариев: 0